A volte non muoiono mai

Il 18 è pieno, mi son appena tagliato i capelli e la gente mi spintona forse proprio per l’invidia. Tra il puzzo di tabacco e quello di ascelle, testimone dell’arrivo della primavera, tra ragazzine alte un metro che si chiamano Amore, tra anziane vocianti ci sono due uomini, tarda quarantina, inizio cinquantina, di quelli che hanno lavorato tanto e quindi la gente dice che non si portano bene gli anni. Ce n’è uno, seduto, con gli occhiali da sole a goccia, una giubotto in finta pelle rosso e bianco, e ce n’è uno in piedi, capelli grigiastri, appeso all’apposito sostegno. Il primo ha il volto scavato e le labbra tese, sta raccontando una storia triste al secondo, che dovrebbe essere un suo amico e, come vedrete presto, non solo non è in grado di dire le cose che andrebbero dire, ma ha un particolare talento a dire le cose peggiori.

I. Si chiamava  Vincenza ma la chiamavamo Enzina. Guarda, eravamo davvero molto vicini, era mia cugina ma era come se eravamo fratelli. Quando aveva un problema mi chiamava e mi diceva Mauri, vieni un po’ da me? e passavamo insieme le ore… Poi quando stava male… guarda l’ho vista l’ultima volta poco prima di Natale, è morta a gennaio… Siamo andati a trovarla in ospedale tutti gli zii coi cugini.. Io le ho fatto uno scherzo, mi son nascosto e lei ha chiesto, poverina non risuciva a parlare, Ma Mauri non è venuto? Allora sono uscito e si è proprio illuminata, le stava per venire un infarto
II.
Che scherzo di merda
I. Che malattia… era a letto che non poteva muoversi da un anno e mezzo, non muoveva le gambe e le braccia, aveva una telescrivente per comunicare… Allora l’ho abbracciata e ho sentito come se mi abbracciasse anche lei, erano cinque anni che era malata…
II. A volte non muoiono mai…

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